Ecos de Cuba en Andratx

Ayer domingo estuve por Andratx, un pueblecito precioso de Mallorca que se encuentra muy cerca del mar, bueno, en realidad en esta isla casi todos los pueblos se encuentran cerca del mar.
Aproveché para sacar estas fotos que a continuación les dejo, como una pequeña muestra de lo vigente que está Cuba entre la gente de este pueblo, y es que ningún otro sitio de Mallorca ha estado tan unido a Cuba como éste, hasta épocas tan recientes como principios del siglo XX. De aquí partieron miles de jóvenes a hacer fortuna, sobre todo en el negocio de las esponjas. Actualmente existe un hermanamiento entre el Ayuntamiento de Andratx y el municipio de Batabanó, en La Habana, que es donde mayormente se asentaron los andritxoles.
Las historias que tienen que haber surgido, las añoranzas, las separaciones... les dejo con un fragmento de un trabajo investigativo de Joan Miralles i Monserrat titulado: “Memoria histórica de los isleños baleáricos en Cuba. Historias de vida”. Conozco a Joan Miralles, es un estudioso de la emigración balear hacia Cuba, y ha entrevistado a la mayoría de los baleáricos que aún quedan vivos en Cuba, unos veintitantos. Su trabajo es interesantísimo, y yo al leer cosas como ésta me pongo triste pensando si algún historiador recogerá en el futuro las historias de los cubanos que nos hemos ido. Esta otra emigración tan dispersa y extensa.

El bar Cubano, en el centro de Andratx

La calle Batabanó

Los andritxoles y Batabanó

Joan Miralles i Montserrat

La emigración de andritxoles hacia Cuba comienza a mediados del siglo XIX, por razones de necesidad económica, tanto en el sector agrícola como pesquero, a pesar de una pequeña industria jabonera en el Puerto de Andratx. Mayoritariamente fueron a Batabanó, a la provincia de la Habana, a la pesca de la esponja, y a Cienfuegos, provincia de Matanzas, y en menor número a la Habana, donde trabajaban en fábricas de jabón y en el campo. Inicialmente el viaje duraba tres meses de ida y tres de vuelta. Más adelante irían en un viaje por mar de un mes. El 1917, hacían el siguiente trayecto: Puerto de Andratx, Palma, Valencia, Málaga, Cádiz, Santa Cruz de Tenerife, Lanzarote, Gran Canaria, Puerto Rico, Matanzas, Cienfuegos, Batabanó, La Habana. Al llegar tenían que estar un tiempo de cuarentena en Triscòrnia, hasta que alguien los reclamaba o algún empresario los contrataba. Uno de los que ayudó más a los inmigrantes fue Gabriel Pujol Mir “Tiona”, llegado a Cuba el 1900, propietario de un restaurant: “La Marina Balear”. En Batabanó se forma un Centro mallorquín.
Existe toda una serie de expresiones, recogidas por Rosa Calafat, que hacen referencia a la relación entre las mujeres que se quedaban en Andratx y el fenómeno de la emigración a Cuba: “Has recibido carta y cosa?”, “Has recibido papelitos en punta?”, “Hombres para allá, dinero para aquí”. Había también cartas rimadas transmitidas por vía oral, comprensibles en un medio social en gran parte analfabeto. En Andratx se publicaba el “Semanario Independiente Andratx”
subtitulado Semanario defensor de los intereses morales y materiales de este pueblo. Ahí se encuentra mucha información sobre los emigrantes a Cuba, las idas y venidas de los andritxoles de Mallorca a ultramar y la vida en general en Cuba. Había un corresponsal en Batabanó (Bernat Alemany) y en Cienfuegos (Guillem Moragues). El fundador fue Antoni Calafell Juan, que lo dirigió hasta 1969. El primer número se imprimió el 1920 en Palma, pero a partir del año siguiente se imprimió en Andratx, en la imprenta de Calafell. Dejó de salir en 1970.

Normalmente los jóvenes partían a los catorce años, después de tres o cuatro años regresaban para hacer el servicio y casarse con una andritxola. Iban y venían de Cuba hasta que tenían dos hijos, pero hubo muchos que se quedaron en Cuba y se casaron con cubanas.

Algunos de los personajes de Batabanó, de origen andritxol, fueron Arnau Pou, Telm Ros Calafell, propietario del café “Centro mallorquín”, Bartomeu y Bernat Valent Calafell, que substituyen a Telm Ros como delegados del Centro Balear, Bartomeu Pujol Alemany, primer delegado del Centro Balear, etc.

Si alguno quiere ver más de este trabajo, puede entrar en la página web http://www.uib.es/catedra_iberoamericana/pdf/mem_cuba.pdf (está en mallorquín pero se puede entender bastante bien con un poco de paciencia).

Un saludo.

Jorge Luis Borges

Encontré este, se lo dedico al frigi

joaquin sabina - se llama soledad - 1994 las ventas madrid

Uno de los ídolos de mi primera juventud.
¡Pero qué lindo sigue sonando!

Mercedes Sosa -Canción de las simples cosas

Preciosa canción, y muy cierta.
Me encanta eso de que "al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas".
Dentro de la filosofía de intentar ser felices no entra renunciar a la tristeza ni a la melancolía, esa "saudade" de que hablan los portugueses. Eso también se disfruta, como me enseñó un buen amigo.

Dos cosas que me han gustado mucho

Bueno, hay tantos blogs -y tantos buenos- que no me da tiempo a mirarlos todos, pero poco a poco los voy descubriendo y admirándome del talento que hay desperdigado por ahí (un parténtesis: la gente es asombrosa). De todos esos blogs que me han gustado, hay muchos de cubanos, no porque yo sea una patriota acérrima, porque los chovinismos no me gustan, pero sí porque amo a mi cultura, a mi gente y a ese país en el que me tocó nacer.
Hay dos cosas con las que me he descojonado (perdón por la palabra, pero es la mejor) de la risa: una es el post "El Ramadán perpetuo" que ví en el blog La finca de Sosa a propósito de un estudio que hicieron unos científicos oportunistas, sobre la disminución de enfermedades cardiovasculares y diabetes en la población cubana durante el período especial. Lo que más me gustó fue la fina ironía de Sosa al poner el email del jefe del equipo, en vez de llenar el espacio con réplicas y pataletas absurdas. Eso es a lo que yo llamo inteligencia. Buen descubrimiento el de este blog.
El otro es un decimista cubano, muy cómico, que hace unas décimas para arrastrarse por el suelo en su blog Liboriolandia. Se hace llamar Infortunato Liborio del Campo, y no sólo es decimista sino que hace narrativa también, pero siempre con ese toque de humor que se agradece, sobre todo miren este poema que se llama Vivo
Disfrútenlos.

Poder estar dormida

Los cubanitos duermen y se quejan
de que por esta causa
no pueden asistir
al feroz espectáculo de la vida.

Que se pasan los años
entre arroz y frijoles
y colas para todo.

Y yo que en teoría
ya puedo estar despierta
y sonrojarme con recato
o reír con alevosía,
daría cualquier cosa por
poder estar dormida.

APRENDER A SER FELICES - PSICOLOGIA - REDES

Miren esto qué interesante. Ojalá a ustedes les ayude a ser más felices. Yo lo estoy intentando cada día. Un saludo.

Envejecemos

Envejecemos
¿qué duda cabe?
Para más datos preguntar a los vecinos.

La dignidad y los charcos

Una persona que mira arriba
es una persona altanera
o pretenciosa.

Digna, sí, pero a qué precio,
la dignidad es algo subjetivo.

Y una persona que mira arriba
no es más digna que el poeta
que se detiene en los charcos.

La dignidad está ahí
pese al punto de vista que se escoja.

Claqué del bueno

Esto lo grabé anoche en el Auditorium, se llaman "Spirit of the dance" y está muy bien, hacen un recorrido por la música celta, mezclándola con otros estilos. Está bonito, lo recomiendo. Me dieron ganas de aprender a bailar claqué ¿o es tap? O son la misma cosa.

Tiempo para pensar

Tú me persigues a mí y yo persigo la belleza.
Y un lugar tranquilo para pensar
y para no hacer nada.

La poesía, sí, la poesía,
ese hobby de vagos soñadores.

Tiempo para pensar y deprimirse,
para pensar y alegrarse,
para pensar…

Para evadirse tras delirios de grandeza,
de estos días pequeños y mezquinos.

No hay alegría como la del sueño
no hay más tristezas que abrir los ojos
y ver el mundo lleno de truhanes y suicidas.

Sí, ya lo sabes, no vivo en este mundo,
confieso de una vez que vengo de lo eterno.

Fotos de hoy

He aquí unas fotitos fresquecitas de hoy. A pesar de haber tenido un día complicado e intenso tuve tiempo para hacer una caminata por el campo que rodea a mi trabajo, una vista bastante despejada que quita el estrés, no está mal para una tarde.

Me acordé de Tony, que me dejó una frase muy simpática ayer que decía que las nubes son los caballos del cielo, y por eso me fijé en las nubes, y cuál no sería mi sorpresa al ver esta imagen que ya titulé "eclipse de sol" y que aquí les comparto. Qué rico cuando logras captar una foto buena, (o al menos a mí me lo parece), claro que nunca podré competir con Yvette que hace unas fotos maravillosas.

Esta foto se la dedico a Mar, por sus atardeceres.

Como ya estaba con la cámara y había un paisaje bonito, pues decidí hacer unas fotos de campo mallorquín, para que puedan conocerlo desde otros parajes. Lástima que el paisaje cada vez más esté interrumpido por el cemento, las carreteras, los destrozos del género humano, pero bueno, qué se le va a hacer, eso será otro debate.

Un campo de almendros, típico paisaje mallorquín.

Otro típico paisaje mallorquín: las canteras de piedra, de donde se saca la piedra marés, esta isla es una gran roca. Otra cosa muy característica: los olivares, y por último el cemento, protagonista de todos los diarios, si siguen construyendo carreteras van a tapar esta isla con cemento. Aquí viene muy bien esa frase que ví en un libro de graffittis: "destruyamos todo lo que queda y construyamos todo lo que falta".

Caballos salvajes

Dime cuándo fue que puse freno
a mis caballos salvajes.

Creo que leí una vez que se podían
hallar allí, en los ojos de la gente.
durmiendo como ángeles ocultos.

En el fondo del fondo de los ojos
de esos locos, ahora domesticados
que ponen pasto mezclado con somnífero
a los suyos.

Antes del beso

Tras del éxtasis llega la cordura,
los deberes cotidianos, la paciencia.

Son tan pocos instantes en la vida
en que olvidamos todo lo que somos
que tenerlos es ya tesoro en mano.

Si después del tropel de sentimientos
llega el orgasmo, el éxtasis, el cauce,
hagamos una fiesta, pero nunca
olvidemos que también fuimos felices
antes del beso.

Foto del concierto de Omar Sosa en Palma de Mallorca

Aquí el concierto en el Paseo de la Artesanía este mes de julio. El del saxofón es un músico cubano que vive aquí en Mallorca, Jose Luis Depestre.

omar sosa, Angá Diaz, Childo Tomas

Dos músicos cubanos que también valela pena mencionar, Angá Díaz murió hace un año en Barcelona, de un infarto, tenía sólo 46 años pero era considerado como uno de los mejores percusionistas del mundo. Tocó con Irakere, participó en el Afrocuban All Stars y en Buenavista Social Club, y con los dos últimos obtuvo sendos grammys. Tocó con músicos de la talla de Chucho Valdés, Chick Corea, Chano Domínguez o Herbie Hancock. Vaya para él un pequeño homenaje.
El del piano es Omar Sosa, otro que también está haciendo cosas muy originales con su grupo. Precisamente lo ví actuar aquí en Mallorca, en el mismo escenario donde actuaron Gema y Pável. Por aquí gustó mucho su mezcla de jazz con ritmos cubanos.
El tercer músico que aparece aquí forma parte de la banda de Omar Sosa y parece africano, pero no lo conozco, no obstante sobre el escenario es un banquete, parece un hechicero. Disfrútenlo.

Las tertulias

Literarte, ése es el nombre de las tertulias que organizaba yo en ARCA, la Asociación para la Revitalización de Cascos Antiguos, en Palma de Mallorca, pero más exactamente en la casa donde vivió ese hombre oscuro para Cuba que fue Valeriano Weyler.
Las tertulias fueron un acontecimiento muy pintoresco en Mallorca, para mí significaron mucho más, fueron un punto de inflexión en mi vida de inmigrante. De ser una completa extraña pasé a tener muchos amigos y conocidos, buenísima gente de esta tierra buena que es Mallorca, y no lo digo por diplomacia.
Las tertulias tenían tremendo swing, no es por nada, ya sé que la recomendación viene de muy cerca, pero era así. Me enorgullece decir que por allí han pasado figuras de gran calibre y otros muchos aficionados a la lectura y la escritura literaria, gente con nombre y premios importantes como Abilio Estévez, Perfecto Cuadrado, Antonio Rigo, Juan Planas, Román Piña, David Torres, Javier Cánaves, Felipe Hernández, Agustín Fernández Mallo, Jaume Santandreu, Alexandre Ballester, Carlos Garrido, Elena Soto, Miguel Ángel Vidal, Eduardo López Hinton, José Oliver, Juan Recio, Julián Ruiz-bravo, Mayra Carra, Jose Joaquín Fiquitiva, Mario Moledo, Inma Fuentes, Erwin Hermanni, Marcela Ballester, Antonio Saura, Rafel Bravo, Rosa Montiel, Carlos Orrego, etc, etc. Fueron tres veranos intensos.
Claro que no hubiera sido lo mismo sin las personas tan valiosas que me ayudaron: sin Rafael Bravo, sin Rosa Montiel, sin Eduardo López, Antonio Saura, y otros muchos que aportaron su granito de arena para crear ese ambiente mágico.
Yo no descarto la idea de volver a hacerlas, la atmósfera que se lograba era excepcional. Para mí no ha habido momentos más intensos que los que he conseguido a través de estos espacios de intercambio y locura colectiva. Les dejo con unas fotos para que se hagan una idea.

Abilio Estévez, renombrado escritor cubano que vive en Barcelona. Abilio ha estado en tres ocasiones en Literarte. Aquí leyendo un fragmento de su novela "Tuyo es el reino", ganadora del premio a la mejor novela extranjera en Francia, en el año 2001.

Aquí el día que hablábamos sobre el suicidio en la literatura. Fue tan divertido... Varios de los que están aquí son buenos amigos.
De izq. a der. los poetas Rafael Bravo, Antonio Rigo, Juan Planas y Antonio Saura. De lo mejor de Mallorca y Barcelona, porque Antonio Saura es catalán.

Una servidora presentando al poeta Javier Cánaves, ganador del premio Hiperión y también del Ciudad de Palma de poesía.

Aquí mientras preparábamos una tertulia en el café Lírico. Los tres son grandes amigos. De izq. a der. los poetas Jose Joaquín Fiquitiva (colombiano), Antonio Saura (catalán) y Mario Moledo (uruguayo).


El cuentacuentos Juan Recio en dos de sus interpretaciones. No hay nada mejor que escuchar literatura de la mano de un cuentacuentos.

Francesca Cremonini, escritora italiana, una servidora y Carlos Garrido, escritor y periodista mallorquín, autor de libros de viaje y de novelas, músico en sus ratos libres. Hablábamos de "Homero Rock and roll".

Mesa redonda sobre las adaptaciones cinematográficas con Felipe Hernández, novelista y poeta, ganador de premios como el Ciutat de Palma de poesía.

David Torres, finalista del premio Nadal, cuando vino a hablarnos de su libro "El gran silencio".

Román Piña, ganador del Ciutat de Palma de Novela y Desnivel, de novela de viajes, Juan Planas, destacado poeta mallorquín y Felipe Hernández, habando con Rafael Bravo de el Cánon Literario según Harold Bloom.

Jaume Santandreu, sacerdote gay, amigo de los desamparados y ganador del primer Premo Terenci Moix de Narrativa Gay y Lésbica, hablando sobre literatura gay.

Rosa Montiel, Elena Batanero y una servidora, hablando de Cortázar.

Uno de los "musos" de las tertulias: Eduardo López Hinton, recitando a Shakespeare en inglés, en la oscuridad del patio de Can Weyler.

Otro de los "musos", Antonio Rigo, leyendo uno de sus magníficos poemas.

Notas

1.- No despreciar el poder corrosivo de una gota de hastío.
2.- Ni el poder revelador de un sueño apenas entrevisto.

La doctrina del shock

Este interesante material lo encontré en youtube gracias a Zuza, mi compañera de trabajo, que me lo recomendó.
Da un poco de paranoia pensar que estamos en un mundo así, pero yo a estas alturas no dudo de nada, son tantas las barbaries... Aunque tampoco soy de tomarme las cosas al pie de la letra.
Por cierto, que esa última parte me hizo recordar el cuento que decía que estaba Fidel en la plaza, en la época del Período Especial en Cuba y decía al pueblo: "Compañeros, tengo que darles dos noticias, una buena y una mala. Empezaré por la mala: se acabó la reserva de comida. A partir de ahora hay que comer piedras". Entonces una voz dice desde el pueblo: "¿Y cuál es la buena?", y contesta Fidel: "Pues que hay piedras para todos".
Saludos.

Yasunari Kawabata

No entiendo nada de lo que dice, pero debe ser muy interesante. Ando leyéndome "La casa de las bellas durmientes", de este autor, que fue Premio Nobel de Literatura y reconozco que me tiene cautivada la delicadeza de su narración. Creo que si hubiera una palabra para explicar lo que la cultura japonesa representa, ésta sería esa: delicadeza. Son los maestros de lo sutil. Les recomiendo este libro y otro que se llama "Primeras nieves sobre el monte Fuji", también de Kawabata.
Ya que hablamos de este autor, vale mencionar que fue el maestro de otro genial escritor japonés, Yukio Mishima. De Mishima solamente he leído Sed de Amor y me gustó mucho. Es Literatura con Mayúsculas.
Que aprovechen.

Poemas cortos

Sería grandioso, amor

Aunque delires como yo
no hay garantías
de que soñemos lo mismo.

Sería una alegría
encontrarnos a veces en lo alto
y decirnos adiós.

Sería grandioso, amor
que fuera cierto.




Peces de rutina

Sigo apurando los minutos hasta el fondo,
sigo nadando sola en este mar lleno de peces de rutina.



Los prejuicios

Los prejuicios
son algo más que previos
son barreras
tan altas que hay que ser pez volador para saltarlas.

Cuántas cosas hacemos en su nombre
Y cuántas, que quisiéramos, no hacemos.



Ahora que eres real

Hubiera preferido que no fueras
predecible y humano,
que te quedaras siendo una metáfora.



Pesimista

La mejor manera de quedarse sin sueños es follárselos.
Pasarlos por la piedra para no tener más sueños,
o para que estos deseos inalcanzables,
hechos de aire y material sensible
se vuelvan realidad, es decir, nada.



Conclusión

Después de analizarlo varias veces
con métodos estadísticos confiables
creo que nunca seré rica.

Soy poetisa.



Una sonrisa

Una sonrisa para adentro es mi secreto
una sonrisa por los días que he vivido.


La necesidad de estar con uno mismo

Es necesario estar con uno mismo
cerrar filas en torno a la razón
que brota desde dentro.

No hay equivocación posible
si se escucha la música interior.


Los espejos

Ya no temo mirarme a los espejos
soy yo misma y mi sombra es sólo mía.

Las fotos del concierto de Gema y Pável

Bueno, paso a saldar mi deuda moral con estos chicos que tan amablemente me atendieron el año pasado cuando vinieron de concierto a Mallorca. Resulta que les hice una larga entrevista y al pasarla al ordenador, después de estar un buen rato tecleandola y de haberla borrado de la grabadora, mi máquina se rompió y fue imposible recuperar los documentos que tenía en ella, entre los que estaba esto.
Bueno, les cuento que ellos tocaron aquí en Palma el verano de 2006, en una plaza de la ciudad, en un evento patrocinado por el ayuntamiento de Palma. Y yo fui para allá como la primera, porque me gustan, me parecen diferentes, intentan hacer algo nuevo con la música cubana de toda la vida, y eso está bien.
Conversé con ambos, y con el percusionista que les acompañaba, sobre su trayectoria. Así em enteré de que llevan aquí en España un montón de años, como 12, y que han hecho cosas muy buenas, algunas de las cuales no han sido suficientemente reconocidas, como me comentó Pável, un poco disgustado por el tema de las ventas y el mercado, que no es fácil.
Muchos no saben, por ejemplo, que son ellos los responsables de que exista ese otro grupo cubano que tanto gusta y que es Habana Abierta, de cuyos primeros discos fueron productores y autores intelectuales, tanto que según Pável, el primer disco debería llamarse "Gema y Pável y Habana Abierta", porque fueron ellos los que hicieron todos los arreglos, incluso pusieron sus voces, aunque no lo decía para mal, porque entre ellos y Habana Abierta hay buen rollito, sino que se quejaba de ese mercado feroz que deja en el anonimato tantas cosas en favor del marketing.



Con Gema Corredera, quien aparece aquí en la foto iluminada en medio de una actuación, también hablé bastante. Esta chica es una joya de la música cubana contemporánea, es musicóloga, graduada del ISA en guitarra, tiene una voz preciosa, es bastante simpática y tiene las ideas claras. Conversamos bastante sobre música. Entre otras cosas interesantes me dijo que cree que lo que se hace ahora dentro de la isla es bastante local y malo, salvo excepciones, porque muchos de nuestros músicos no se retroalimentan, no se nutren de influencias externas, por lo tanto, en su opinión, están un poco limitados.
También me dijo que ellos, como grupo han intentado reinventarse (ya se nota), tomar influencias, sí, pero hacer algo diferente de lo que hicieron en su momento estos maestros de los cuales bebe su obra, porque, en su opinión "ellos ya tuvieron su momento, ahora hay que hacer otra cosa". Yo creo que esta crítica iba un poco dirigida contra los cientos de grupos cubanos que fuera de Cuba continúan explotando la música tradicional, a la que ya tienen, por cierto, agotada. Bueno, otros tendrán su criterio, éste, en todo caso era el suyo.
También me contó que ella como cantante tiene influencias de Elis Regina, cosa que creo también se nota, y que una persona en quien se inspiran ambos es Marta Valdés, la madrina del grupo.

Pável Urquiza, el otro integrante del dúo, es un músico autodidacta, aunque al parecer no le ha hecho falta asistir a la escuela. Su formación fue en el área del teatro, con lo que llegó aquí a España, y según me dijo, esa concepción de la obra como un todo que traía del teatro y que ha aplicado a su grupo, le ha ayudado mucho. Es un conversador ágil, de pensamientos rápidos, sin dudas, un tipo inteligente, y lo sabe. También recuerdo ahora que me habló del concepto de las músicas del sur del mundo, que son esas músicas un poco marginales o marginadas, y que son las que le inspiran a la hora de componer.

Francisco Favier, el percusionista, graduado del ISA, es un amor de persona. Este muchacho se ha abierto un sitio aquí en España con la percusión flamenca., imagínense, que muchos gitanos y estudiantes de flamenco van a dar clases con él. Trabaja habitualmente en la compañía del bailarín Joaquín Cortés.

Me comentó cosas muy interesantes sobre lo que le ha aportado el venir a España y viajarpor diferentes países a su modo de entender la percusión, a la que ha incorporado instrumentos que en la percusión cubana no existen, instrumentos que ha visto en países del Mediterráneo o del este.

Lo que sale de sus manos es coquito con mortadella, y no se quiere con el cajón, parece un flamenco de verdad.

Pável Urquiza, en otro momento de su actuación.

Gema Corredera, en otro momento de la actuación. Las fotos son de mi amigo y fotógrafo Txema Quiroga Oliver, quien gentilmente me las cedió.

I'm back (pero no se me acostumbren)

Bueno, que estoy de vuelta, llevo varios días echando con la cara, (el trabajo, caballeros, que no perdona). Hoy estoy girada para el argot cubano, y es que ayer estuve con los aseres en una fiesta virtual, la primera de mi vida, y terminé contagiada, bueno, a decir verdad no me costó tanto, y es que lo que bien se aprende no se olvida, ¿no?
Les cuento: estuve en la Nit de l'Art (Noche del Arte en castellano), una fiesta que se celebra aquí en Palma de Mallorca una vez al año, en la que abren todas las galerías de la ciudad por la noche, y todo el ambiente, sobre todo en el casco antiguo, está impregnado de arte, bueno, de arte y sus sucedáneos, que es lo que suele suceder.
Es una noche mágica, aunque más bien para hacer relaciones públicas, porque ver arte, lo que se dice ver arte, se ve un rato, pero luego entre la gente, las copas, las tapitas, el saludo, la miradera, ya todo se vuelve pachanga. Pero está bien, porque luego uno puede saber a qué galerías ir luego, con la mente despejada, a ver las exposiciones que han llamado más tu atención.
Generalmente en esa noche suelen estar los artistas y, cosa horrible, también había un grupo de gente que hacía un recorrido por las galerías, con una crítica de arte por guía, quien explicaba una por una las exposiciones y presentaba a los artistas y, lo peor de todo, les hacía explicar su obra. Por supuesto que la crítica sólo hablaba bien de las exposiciones. Todas eran divinas, rompedoras, en su opinión. Cuando ví a aquella pobre chica emplazada a hablar sobre su obra me vino a la mente esa frase sobre el por qué del arte que decía algo así como "¿acaso le preguntamos a un pájaro por qué canta?". La gente y su manía de querer entenderlo todo, metérselo todo en sus cabezotas, como si la vida, el arte, la belleza, se pudieran comprender o aprehender. Qué torpes.
Bueno, después de haber despotricado, (no lo puedo evitar, la mala leche se me sale por los poros, debo estar haciéndome vieja), decía que en la Nit de l' Art había mucho arte, pero también sucedáneos, mucho artista y mucho artistaje, mucha diletancia, pero en todo caso diversión. Mucho dinero, eso me llamó la atención, mucha gente de dinero que vive en Mallorca(donde hay mucho dinero, según parece, aunque yo no sepa dónde está la llave del tesoro) y que colecciona arte. Bueno, también se ve que se habían desplazado hacia la isla muchos extranjeros, más de los que habitualmente hay, que son muchos, por esto y por otra feria, Art Cologne, que también se está celebrando por estos días, muchos alemanes, los alemanes han tomado Mallorca y en Alemania incluso la ven casi como otra provincia, cosa que a los mallorquines da mucha rabia, pero claro, ellos vendieron sus tierras a cambio del dinero fácil de los alemanes, ellos son quienes han convertido a Mallorca en un paraíso turístico y ahora, que ya tienen los bolsillos llenos, ya les aburre y les molesta ver a tanto "guiri", que es como llaman aquí a los turistas, dando vueltas por la isla, comprando las cosas más caras, viviendo en las posesiones más señoriales, muchas de las cuales han convertido en carísimos hoteles de cinco estrellas, imponiendo su estilo de vida, porque eso sí tienen los alemanes e ingleses, la mayoría no aprende el idioma, no se integra, sino que viven como si estuvieran en sus países, se lo traen todo de fuera, incluyendo su refinamiento un poco cursi, y por si fuera poco, miran por encima del hombro a los habitantes de la isla, los pobres mallorquines que no sabían que tenían en sus manos un tesoro, tuvieron que venir los alemanes y los ingleses a descubrirles el paraíso de isla que tenían. Un paréntesis: es triste, pero es lo mismo que va a ocurrir en Cuba, sino esperen y verán, lo que en el caso de los alemanes, allá serán los americanos.
Volviendo a la Nit de l'Art y dejando a un lado la historia de Mallorca, una de las cosas que ví fue una performance de Regina José Galindo, una guatemalteca que ganó el León de Oro a la mejor artista Joven de la pasada Bienal de Venecia, la de 2005, y que hace cosas un poco grotescas con su propio cuerpo, al que somete a situaciones límite para denunciar los problemas sociales que aquejan al mundo, (aunque yo creo que detrás subyace un afán exhibicionista que es el verdadero motor de todo artista que exhibe su obra, incluida una servidora, sí, sé que lo habrán pensado en más de una ocasión, están en lo cierto, yo también soy un poco exhibicionista).
Sin negar la genialidad de esta chica, y sus buenas intenciones, bueno, yo me quedé un poco así con la performance que hizo. Debo ser dura de entendederas, pero total, mi opinión no cuenta en esta burbuja que parece ser el arte contemporáneo, que seguirá moviéndose sin contar con mi criterio.
Voy a ver si me cultivo más en cuanto a esto, espero que poco a poco vaya entendiendo este arte que a veces se me antoja un poco descarado (ciega que debo ser). Entre tanto les dejo con fotos que tomé de la performance de Regina Galindo, inspirada en las torturas que sufren los presos en las cárceles ilegales de EEUU en Europa. Fueron diez minutos de mete y saca, y a mí me recordó ese cuento de Álvarez Guedes del borracho y las joyas.
¿Hay algún profesor de estética por ahí? Auxilio, ¡sálvenme de esta incultura!

En el tocador

¿Hay algo que cause más vergüenza que encontrarse en la puerta del baño y mirarse sabiendo lo que vamos a hacer a continuación?
Es un embarazo, sobre todo si se trata de alguien del sexo opuesto y los servicios están frente a frente y justo en la entrada le encuentras y te saluda con un leve giro de cabeza y a ti te entran ganas como de justificarte y de decir algo tonto como: ¡aquí, que voy a ver si meo! Pero sería muy vulgar y por eso nos quedamos mirando al de enfrente con cara de absurdo hasta que damos con las narices en la puerta, que curiosamente siempre tiene su diseño, como sello de la casa, evocando los símbolos de masculinidad y feminidad. Esos que por su mensaje tanta excitación provocan.
Das con las narices en la puerta, ya de espaldas al turbador inquilino del pasillo, y cuando ves tu cara reflejada en el espejo casi siempre está roja o sonriente.

Destierro

¿Cómo podrías entender lo que siento
si no escuchas la lágrima que cae
de mi ojo al universo?

¿Acaso has llorado alguna vez
por un pedazo de tierra?

Aún me queda mucho por aprender...

Para llegar a escribir algo parecido a esto que les pongo a continuación. Es un poema precioso de Félix Grande que ví por primera vez en el blog de otro buena poeta mallorquín, Juan Planas.
Un saludo a todos,

Yo.


DONDE FUISTE FELIZ ALGUNA VEZ...

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
-el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.

Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su victima
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño... su dueño... su dueño...

Bola de Nieve. Ay Mamá Inés

¿Cómo olvidar al Bola y su extravagante manera de cantar?

Como gatos, rasgarnos la moral

Había que arrasar la mesa y ponerse en acción
mas no lo hicimos.

Como salvajes, correr tras de la pieza
mas no corrimos.

Como gatos, rasgarnos la moral
maullar, subirnos al tejado y revolcarnos
y dar vueltas y vueltas
correr, saltar las vallas…

Y en cambio tú me diste tu sonrisa
y yo te di un papel, que era mi alma.

Hablamos y hablamos y volvimos a hablar hasta cansarnos
de la casa, el trabajo, las noticias,
los ideales, el tiempo, el destino…
Intentando llenar con las palabras
el tremendo vacío.

La luz que vi en tus ojos
se fue apagando sola
y la mía tres cuartos de lo mismo.

Tú pagaste la cuenta y mientras tanto
yo guardé en la cartera mis instintos.

Nos fuimos despidiendo
con beso en la mejilla y un suspiro
coloidal e impotente,
cargado de deseo reprimido.

Yo no lo sé de cierto
pero dicen que allí donde dijimos
adiós, se secó un árbol
justo en el sitio en que nos despedimos.

Una estrella fugaz

Aquella noche descubrí una estrella
subí al espejo y me miré a la cara
con sonrisa burlona y picaresca.

Siempre he sido mala para lo bueno
buena para lo malo
y para ti, incondicional.

Pero aquella noche descubrí una estrella
que brillaba en el cielo y deslumbraba
y pasado el efecto pareció un espejismo.

Pasé horas sin creerte en mi pupila
negando aquel hallazgo, sospechando
del cielo que te puso frente a mí.

Hoy lo sé, desconfiaba de tus luces,
brillabas demasiado,
un segundo después te consumiste.

Hablando de erotismo

Aprovecho que no tengo mucho tiempo para postear (voy de culo, como se dice por aquí) y saco algunos poemas erótico-festivos a tomar aire.
Siempre me ha interesado el erotismo, ojalá y a ustedes les gusten estos poemillas como me gustan a mí.

Hay días

Hay días en que mi pelvis
es una espiral histérica que domina mi cerebro y mi interior
y todo huele a sexo y a jolgorio.

Vivir en esos días
es toda una aventura que me deja extenuada,
alegre, pero el cuerpo hecho pedazos
seca, pero feliz y realizada
habiendo conocido
lo que es la plenitud,
habiendo dado
el súmum de mí misma,
mis entrañas.
Habiéndole dejado aquella huella
de uñas a la tierra
por pura vanidad
por ser yo misma
y por joder.

A un pretexto

No sé si lo sabes, eres un pretexto,
carne de poesía, motor espiritual,
eres la chispa que me hacía falta
para prender.

El fuego que crece bajo mi soplido,
pretendiendo comerme.

Un fuego que se cree invencible
(no sabe que soy aire que lo inflama,
causa de su delirio huracanado).

Y un día seré agua, no lo olvides,
te apagaré esa rabia sin consuelo,
esa rabia que no ha encontrado cauce
porque no me has quemado,
no lo dudes,
que, aunque luces bonito así, encendido
eres sólo un pretexto, y yo soy aire y agua.
aire para encender,
agua para apagar…

El día y a la hora que yo quiera.

Liuba Maria Hevia: Lo feo

Otra versión de la misma canción de Teresita Fernández.
Un comentario, la casa es la escuela donde estudió mi hermana la escuela primaria. Me gusta este videoclip.

CUBA - Alicia Alonso

Un hallazgo. Es una mujer admirable. Eso es lo que yo llamo respuestas concisas, como si le costara hablar, cosas del ballet.
Este se lo dedico a Dannys, que será un gran bailarín.

Poema para un joven

Se te notaba al vuelo:
tenías la cabeza
de flores y de pájaros,
las nubes se agolpaban en tu frente
los ojos tormentosos amenazaban lluvia
y un golpe de relámpago
apenas tus pupilas chocaran con la tierra.

Así como los enanos
reconocen su estirpe en el gentío
yo supe que eras yo,
otro yo disfrazado de guitarra.

Más joven, más ingenuo yo,
menos dolido,
sin las descargas eléctricas
que pulverizan al alma en pleno vuelo.

Eras yo cuando volaba,
cuando me ilusionaba
el canto de un pájaro,
y el caer de las aguas del río.

Eras yo cuando tocaba entre mis senos
y el motor de mi sangre hacía un ruido
ora rápido, o lento, ora quejido.

Te miré con razón y con envidia
de haberte conocido.
De no reconocerme hoy que me acuesto
y me duermo en las noches
tal como si mi cama fuera un nido.

Los valores morales

Son distintos, complejos, delicados
los problemas del alma y sus medidas.
Basta andar para ver.

Fotos de mar

La Catedral de Palma de Mallorca. Invierno 2006.

Sólo para pasar el rato. Estas son algunas de las fotos que tengo guardadas en mi ordenador, son mías, poco a poco me armaré de paciencia y las iré compartiendo.

Una pluma en la playa de Cala Cap Falcó. Verano 2007.

Cala Cap Falcó,una playa de Mallorca, al atardecer. Verano 2007.

El puerto de Barcelona. Verano 2007.

Bebo y Chucho Valdez juntos en "La comparsita"

Otros fantásticos músicos cubanos. Lástima esto de que estuvieran 18 años separados, por culpa de las ideologías, qué estupidez.
Me encantan sus caras de ternura, marketing aparte.Los dedos de Bebo apenas se posan en el piano, qué maravilla.

Nueva Manteca

No podía faltar Paquito de Rivera con su saxo, si se trata de músicos cubanos. Y pensar que allá ni se le menciona, qué pena.
Tremenda camisa de flores se me tiró Paquito.

Frank Fernández y la sinfónica nacional de Cuba

Hoy estoy clásica, como ven. Esto me recordó a De la Gran Escena.

Arturo Sandoval y Dizzy Gillespie - JAZZ

¿Quién se acuerda de Arturo Sandoval? De Cuba lo desaparecieron cuando se fue, aquí lo encontré, nada menos que con este monstruo que es Dizzi Gillespie.
Ojo al movimiento de cinturita de Arturo. En serio, está muy bueno. La música, qué gran invento.

Señales

Cuando uno espera las señales
siempre llegan al cabo, siempre llegan
a señalarnos lo que ya sabemos.

Soy una buscadora de señales. Casi cada día encuentro algo, y eso que no soy supersticiosa, que si lo fuera ya habría puesto una consulta.

No siempre son cosas tangibles. A veces son palabras, escenas simbólicas, coincidencias más o menos curiosas a las que mi mente encuentra significado. Quizás eso le pase a todo el mundo, pero yo quiero pensar que son señales puestas en mi camino por alguien que me quiere y me protege o pretende darme una lección.

Con los años me voy volviendo un poco mística, yo que no creía ni en mi madre, que no entré nunca a las iglesias porque era malo (según decían allá en Cuba), ahora encuentro en todo una explicación, aunque no precisamente en el camino de las religiones conocidas, es algo muy personal. Supongo que a todos nos pasa en algún momento de nuestras vidas que estamos más porosos, o simplemente prestamos más atención a las cosas subjetivas, a "esas pequeñas cosas" de las que hablaba Serrat, a ese perfume que nos trae el recuerdo de aquel amor, a ese pedazo de papel que apareció en el bolsillo de una cartera vieja...
¿Cuántas veces sucede que pensamos en una persona y ese mismo día nos la encontramos por la calle o nos llama por teléfono? ¿Telepatía? ¿Sincronicidad? ¿Mensaje divino? No tengo ni idea, pero me reconforta saber que siempre habrá sorpresas, por más rutinarios que sean nuestros días.
El otro día me encontré una cruz, un crucifijo en toda regla, con Cristo y todo, y lo recogí porque yo soy como esas viejas que lo recogen todo y lo guardan. Yo tengo la teoría de que si una cosa está en tu camino es por algo, así que voy guardando las cosas que me llegan, no por el deseo de poseerlas, sino por esa superstición que arrastro. Así tengo en mi casa montones de papeles, entradas de conciertos cortadas por la mitad, flores y hojas secas como para hacer un herbario, un Bart Simpson gigante que me gané en una feria, feo como la madre que lo parió (he intentado regalarlo varias veces pero nadie lo quiere), libros (sólo los buenos, los malos los regalo), folletos, revistas (no del corazón), fotos, accesorios informáticos varios, algunos que ya podrían ser considerados fósiles, libretas de notas con notas que jamás volveré a leer, libretas con poemas cursis, en fin, ahora que lo pienso, ¿para qué rayos guardo tanta mierda?
Bueno, los budistas dirán ahora que ese es el apego a las cosas y que contra eso hay que luchar, y yo estoy de acuerdo, ahora, que no me disgustaría que viniese un budista a mi casa a hacer un trabajo voluntario conmigo, para ayudarme a deshacerme de tanta porquería, a darle una salida útil, porque lo que considero intolerable es tirar a la basura cosas que tienen un valor sentimental.
Me he ido por las ramas, como siempre. Yo quería decir que el otro día me encontré un crucifijo, yo que no creo en nada, y que enseguida pensé que era una señal. Desde entonces lo tengo junto a mi mesa de trabajo, ahora mismo lo estoy mirando, es bonito, sencillo, de madera contrachapada, con un papel policromo pegado encima, con dibujitos, les pongo una foto para que se hagan una idea. Y enseguida pensé en mandárselo a mi mamá, no sé por qué, me vino a la mente, y se lo mandaré, en cuanto vaya para Cuba una persona de confianza, porque creo que en esto también importa el mensajero. Lo mejor de todo esto es que mi madre es atea, y no sé qué pensará cuando reciba la cruz, dirá que me volví loca o católica, y quizás lo primero, porque lo segundo, con todo respeto, no creo poder serlo, el catolicismo lleva implícita demasiada represión, además de tener un lenguaje más complicado que el de la programación php.
Lo del crucifijo es una señal, lo sé, pero ¿de qué? ¿Por qué nos aparecen señales sin que podamos descifrarlas? También cabe la posibilidad de que no fuera una señal sino una simple cruz que se le cayó a alguien, o peor, que no fuera para mí, y yo con esa manía de recogerlo todo... En fín.

Utopía (al fín lo encontré)

Gracias a Cleger, que entró aquí y me permitió conocer su blog donde tenía colgada esta maravilla que llevaba yo un tiempo buscando inútilmente en youtube.
Con este corto llamado "Utopía", Arturo Infante hace una crítica mordaz de la Cuba actual, que se debate entre la vulgaridad creciente de una sociedad en plena crisis de valores y el proceso, que comenzó hace ya unos años, de "masificación de la cultura", a través, entre otros canales, de la televisión educativa. El resultado es una gran contradicción.
Es genial. Yo no puedo parar de reírme cada vez que lo veo.
Que lo disfruten.

Somos lo que escondemos

Imperceptibles acciones
que definen tu camino sin saberlo.
Microscópicos detalles
que revelan tu interior.

Somos lo que escondemos
lo que no decimos.

Fe (ni un ya no estás)

Ya una vez hablé de esta canción de Alberto Tosca, pero me dije que no pararía hasta colgarla en el blog, y aquí está para el que quiera escucharla.
La interpretación es de Xiomara Laugart, una de mis cantantes favoritas.
La instrumentación puede sonar algo caduca, pero estamos hablando de un éxito de los ochenta.
Espero les guste.
Saludos.

Rayuela capítulo 7 (voz de Julio Cortázar). His voice.

Disfrútenlo.

Complicada

Lo siento por este silencio, no se imaginan las ganas que tengo de sentarme y escribir mis cosas, pero la realidad se impone, y de momento tengo que conformarme con escribir apasionantes reportajes sobre cómo cuidarse la piel después del verano, acerca del arte como inversión (con ése al menos aprendo), sobre los zapatos que se llevarán este otoño, en fín, apasionante, sin contar la de textos que tengo que corregir, bueno, no me quejo, peor sería tener que recolectar papas o poner sellos, al menos con este trabajito las neuronas hacen gimnasia.
Les mando un saludo gordo, pronto estaré de vuelta, espero no se aburran con las cositas que les voy dejando, ya sé que no es lo mismo, pero qué se le va a hacer, además, esto tiene que ser llevadero, que sino se convierte en una especie de cruz.
Espero comprendan,
revolucionariamente,

Ivis.

Isla Negra y Pablo Neruda

Esta es la casa donde vivía Neruda, en estos días se cumple un aniversario de su muerte.

victor jara -Plegaria a un labrador

Esta también estaba en el programa.

Te Recuerdo Amanda

Esta se la dedico a Mauricio. Mañana 14 teníamos que hacer un homenaje a Salvador Allende, Víctor Jara y Pablo Neruda. Iba a ser muy bonito pero el destino quiso que no pudiéramos hacerlo. Uno se puso enfermo, falló el audio, yo ando complicada... pero bueno, ya habrá tiempo para hacer más cosas como ésta.
No podemos quedarnos inmóviles al borde del camino.

Todos buenos

Todos somos buenos:
tú en tu planeta de neón
de no sé qué burbuja, eres bueno.

Yo en mi inconstante desandar,
batiendo alas infinitamente
también lo soy.

Pero como todo en esta vida
la bondad
también tiene gradaciones,
hay bueno, menos bueno, no tan bueno…
Tú y yo pertenecemos a la raza de los no tan.

La incredulidad

Crecer es darnos cuenta
de que a veces los consejos
no son buenos.

Es medir las palabras que decimos
y evaluar el discurso que nos llega,
porque no todo es bueno y conveniente.

Dejamos de ser niños ese día
en que somos conscientes de que estamos
solos y extraviados ante el camino,
con un mapa borroso entre las manos,
y un libro de instrucciones incompleto
cuya única premisa nos desarma:
"haga usted lo que pueda en esta vida".

Pero la sospecha de que hemos ganado
experiencia vital nos llega cuando
entendemos por fin de qué va el juego:
todo vale si a ti te lo parece,
no hay reglas inviolables, ni hay justicia,
tan sólo un burocrático balance
que para colmo a veces llega tarde o jamás.

La ley
es que no hay ley que no se pueda
vulnerar.

La marea

A veces cierro los ojos
para no deslumbrarme
con los fuegos de artificio.

Otras, bajo la vista
cuando choco con esos
que saben lo que pienso.

Pero otras simplemente
cierro fuerte los ojos
y no es de vergüenza,
tampoco de sueño,
es cuando sé que va subiendo
la marea.

Hermoso y libre

Cuanto más nos aferramos
empuñando criterios como lanzas
más rápido esas ideas
se desvanecen.

Como humo, sí, como espejismos,
que ideas son ideas y no rocas.
No lanzas, no trincheras, sólo humo
hermoso y libre, afortunadamente.

Mierda de vasos

No sé si sabes que
ya no tengo vasos,
se me han roto todos
con no poca impotencia por mi parte.

No hay nada peor
que un vaso roto
y luego otro
y otro.

No todos de golpe
de un zarpazo
violento y estridente.

Sino de uno en uno y en silencio
disimuladamente,
para llenar tu espíritu de pena,
de esa impotencia que causan
los vasos al romperse,
porque, por lo general
nunca vuelven a ser lo mismo,
y hay que botarlos
y limpiar aquí y allá…

Mierda de vasos.

Círculos de confianza

El miedo a la soledad,
ese miedo al vacío que nos vuelve serviles,
tolerantes,
es la causa de casi todas nuestras penas.

Círculos de confianza,
círculos de rencor
como grilletes,
esposas que nos vamos colocando.

Miedo a la libertad,
miedo al olvido,
certeza de que todo cuando hacemos
repercute a su vez sobre otras cosas
el día de mañana.

Hipotecamos el presente
en aras de un futuro
retorcido.

Elis Regina, Águas de Março

Este domingo es ligero como esta canción. Un regalito.

Creo que ya lo he encontrado

Antes, hace unos años, estuve muy preocupada por encontrar mi vocación, mi lugar en el mundo, y en esa búsqueda un día surgió esto:

Un lugar en el mundo


A veces pienso en lo difícil que es encontrar el lugar que nos corresponde en el mundo, mucho más en uno como éste, tan delimitado en sectores: los carpinteros por aquí, los doctores por allá... ¿y el que no sea nada? Pues no hay sitio para un don nadie, o quizás la bodega de los don nadie, donde se los añeja sin que vean la luz hasta que sean alguien y puedan ser situados en algún compartimiento.
Una vez conocí a una mujer muy sabia, que predicaba la palabra de un dios, ella me dio una esperanza para mi búsqueda de purgatorio: sabía cuál era su lugar, un sitio invisible, lejos de la bodega y de los albañiles, y esa noche dormí en paz. Al día siguiente pensé: tengo que hacerme su amiga, debo apoderarme de su sabiduría, con ese pensamiento egoísta de quienes no tienen lugar en el mundo. Acto seguido intenté llamarla por teléfono, pero el suyo siempre estaba ocupado. Nunca más pude escuchar aquella voz serena, y me sentí frustrada, ignorante, y le escribí una carta donde decía: quiero ser tu amiga, cuando en realidad quería poner: quiero ser tu sombra y beberte la sangre; y la mandé al correo esperando su vuelta con algunas letras cargadas de consejos, pesadas y concisas letras que suponía debían abrirme los caminos para encontrar mi sitio en el Olimpo invisible de los sabios. La carta regresó a la semana, tal cual la había mandado, sin ser abierta, sin un rasguño apenas, ni por curiosidad, mi sobre dentro de otro mayor; mi dirección escrita como al descuido, pero sin ser abierta. Se me nubló la vista de llanto y de desdicha por no poder llegar a la sabiduría y así alcanzar mi lugar en el mundo.
Sobrevino entonces el despecho, como humana terrena, como escritora herida en su ego-istmo o como una aburrida camarera.
Me dije que no escribiría más, y así lo hice, no toqué más la pluma ni el teléfono para dirigirme a doña erudición. Pasaron muchos días, hasta hoy en que me siento bien, en paz con mis ancestros, y he reflexionado un poco sobre lo que ha sido mi vida – esa búsqueda inquieta de una cueva en qué pasar los años, esa persecución en la que he sido un poco de cada cosa: cosmonauta, asesina, casi siempre adolescente, y sonreí recordando a aquella mujercita que, al fin y al cabo, no era tan sabia, porque adoraba a un Dios. Pensé en ella y me dije que quizás no lo era tanto, en definitiva, pero que era especial, y su aura, ese reflejo inequívoco de haber encontrado su sitio, se la había granjeado ella misma, tal vez luego de serias deliberaciones o choques provechosos.
Pensé también que a lo mejor yo había encontrado mi lugar en el mundo, porque ya no veía en ella ni en los dioses algo sobrenatural, sino que mi mirada se había posado en un horizonte en cuyo rasero todo estaba al nivel de la tierra y, de paso, a mi propio nivel: pintores, albañiles, drogadictos, la puta de la esquina… No existen ya bodegas para raros, ni seres superiores, ni mujeres tan sabias, sólo seres pasando de uno a otro pasillo: sabio, necio, necio, imbécil, sabio… como líneas discontinuas o estados estacionales.
Y concluí que quizás mi lugar sea estar a una distancia determinada de esa mujer tan especial, saber que existe y mirarme en su espejo para reconocer mis defectos e intentar cambiarlos, como vía crucis para llegar a mi lugar, a mí misma o a la idea superior de mí misma. Girar en torno a ella, equidistantes, noche-día-día-noche, saber que si algún día pasa algo habrá un oído atento, un reservorio de penas y nada más. Desde entonces el sitio dejó de preocuparme.

Gigantes

Ayer hizo un día precioso aquí en Mallorca, de verano pero sin calor. He de encontrar un término para definir esa luz dorada de finales de verano que hace verlo todo más brillante, sin deslumbrar.

Les dejo con unas fotos de ayer por la mañana, lo de los "gegants" o gigantes es una tradición de las fiestas mallorquinas, son como los muñecones de carnaval en Cuba. Representan a personajes importantes en la historia de Mallorca, como los reyes, y otros simplemente son personajes paradigmáticos: el payes (hombre de campo), la payesa (campesina), ambos con sus trajes típicos, el xeremier (el que toca la xeremia o gaita) y otros. La verdad es que he aprendido a querer a los mallorquines y sus fiestas, mucho más tranquilas, por cierto, que las cubanas, pero: ¿aún quedan fiestas populares en Cuba? ¿Aún quedan carnavales?

Oscuras conclusiones

Confusión de las formas
vientos raros
pasos inseguros ensuciando tal vez
o tal vez no, tu senda por la vida.
errores que ya habías olvidado
saltan contra tu cara y te recuerdan
que la vida es muy larga
que hay que andar con cuidado.

Debe ser el otoño que se cierne
sobre el alma de todos, lo que causa
este daño moral,
esta llovizna
de cosas indecibles
y oscuras conclusiones.

No hay salvación, observas,
están todos podridos
y hasta el más inocente lanza un dardo.
“He de buscarme un casco protector
para estos truenos
infames de septiembre”.

Olvídate de todos,
ya lo sabes
no sé por qué te vendes como saldo,
si sabes que al hacerlo te condenas.

Limpia tus pensamientos
con las lluvias
que te trae este otoño
inoportuno.

Gozar, comer,partir. 3ra parte (partir)

Con permiso de Arturo Infante, ese joven y genial director de cine, quiero dedicar este corto a todos los que se han ido y a todas esas familias que ya nunca volverán a ser lo mismo.

Interactivo Rumba Pa´ofrendarle (Live @ Karl Marx,La Habana)

El cubano que no sepa bailar una rumba está frito.
¡Tremendo voltaje!

Los hambrientos

Hace diez minutos ha pasado
la tristeza.

Con look de ejecutivo de segunda,
con metas terrenales, objetivos
a corto, mediano y largo plazo.
Con un cartel que dice: “yo me adapto,
hazme un contrato fijo”.

Estrategias, balances, y propuestas
a flor de portafolio.

Con hijos y mujer
solos en casa,
con sueños aparcados
por tiempo indefinido.

Me ha sorprendido ver esa sonrisa
en su cara de triste,
esa sonrisa cómplice, de iguales
(supongo que no me ha reconocido).
Hoy llevo el antifaz de los hambrientos.

Literatura y sueño

Ahora me dispongo a traicionarte con mi literatura, bien sabes que con ella puedo ser otra entre otros, en otro tiempo, y eso no debería gustarte menos que si me fuera ahora mismo con aquel amante. La literatura es un pretexto para traicionar al ser amado, como el sueño. Ayer te traicioné en sueños, y no me arrepiento, bien sé cuánto me debes traicionar tú mientras estás despierto. El amor, lo sabemos, no es eterno. El amor es eterno cuando se abandona a tiempo, en plena guerra, eso deberías saberlo. Pero tú nunca has tenido tiempo de pensar en el amor, siempre cambiando de un lado para otro, amando superficialmente, dejándote convencer por el convite barato.
No sé si he sido yo la que más te ha tenido para sí, la que más te ha guardado de tu naturaleza bruta y ambiciosa. Pero creo que ya me he cansado, y no quiero que este sentimiento se nos pudra por culpa mía. No quiero que me aborrezcas cuando duermes, ni que me beses en la frente como a una hermana. Sé que necesitamos estar lejos, ser tú y yo misma, no tener hijos, ser libres hasta que se nos haya olvidado tu forma y mi forma, ese suspiro que exhalamos al final de un orgasmo y que ya reconocemos cada uno en el otro. Cuando se haya olvidado la forma de tu mano en la mía, el paso acompasado, la cadencia del andar y del sexo, el olor de las mañanas y de las noches, el sudor, el sitio preferido para el beso, entonces quizás podamos volvernos a mirar como desconocidos, saber si nos gustamos o si nos hemos vuelto indiferentes.
¿Por qué tenemos que vivir en la mediocridad del día a día? ¿Por qué te pertenezco y exijo que me pertenezcas? Ese maldito sentido de posesión que se lo come todo: el respeto, la magia, el amor…
Sin embargo llega el consuelo, ese sentimiento sedante y placentero que se impone con el tiempo. Consuelo de saber que uno tiene a alguien que casi le pertenece, por motivos desconocidos y algo indignos; tranquilidad paradójica de las noches que se debaten entre el abrazo cariñoso o forzado del amante real y la entrega total, voluntaria, al sueño liberador de las pasiones más atrevidas de nuestro subconsciente.
Durante el sueño me desconozco, me libero y soy otras, por eso cada día duermo más, porque puedo, gracias a ese exquisito narcótico, recuperar esencias perdidas del ayer más remoto, de cuando era apenas una niña y mi cuerpo no se había aún abierto a la cosquilla del placer. Mediante ese canal expedito logro retrotraerme hacia los juegos inocentes de aquella callecita donde nací, cuando sólo importaba jugar con mis amigas, y no existían las prisas. Luego he volado en sueños hasta la adolescencia, esa etapa triste y anodina en que no era yo más que un espejo de los deseos de otros. Allí me he recreado volviendo a saborear el gusto de los primeros amores, el color de mi calle triste y antiguamente aristocrática, el dolor por la ausencia de mis padres cuando se fueron de viaje en aquella etapa en que yo más los necesitaba, las amistades que hoy no están pero que fueron en aquel momento ejemplo y diversión, el despunte de mi cuerpo como un arma poderosa de la que no tenía conciencia por entonces, el sexo al final de todos los caminos, para siempre a partir de ese momento.
Ahora que conozco los códigos no haría la mitad de las cosas que hice entonces, pero haría otras en su lugar, quizás por eso sueño en las noches, intento recuperar esa vida que tenía y que con el tiempo se va yendo, vida por sueño, acción por literatura, pasión contra sabiduría, y poco más.

Santiago Feliu-Buscame

No se le ve la cara, pero al menos se le escucha (todavía).

La necesaria libertad de los amantes

El amor
no es el sentido de posesión,
no es el cómodo escalón en que subirse
para alcanzarlo todo de un abrazo.

El amor
es darse cuenta de la inutilidad del egoísmo
de todo gesto que limite
la necesaria libertad de los amantes.

Domingo rojo

Me he levantado a trabajar, sí, como lo oyen, a las 7.40 de la mañana no he podido seguir durmiendo (y eso que me había acostado como a las 2) porque tengo que entregar un reportaje que se me resiste, y vuelvo a la carga.
Anoche me entretuve (siempre me pasa, me entretengo con la primera mosca que pase) mirando blogs, hay tantos... y de cubanos unos cuantos, toda una comunidad.
Me duele la espalda, pero más me duele el alma, y es que últimamente ando un poco sensible, y pensar que mañana empiezo en un trabajo nuevo... no me apetece, me siento vulnerable, nerviosa, pero qué se le va a hacer, no hay más ná. Pero no creo que pueda poner cara de ejecutiva agresiva y mucho menos negociar temas monetarios, aunque esos ya están negociados, pero siempre quedan los malos entendidos, lo que entra y lo que no entra en tu contenido de trabajo, etc. Esas cosas hay que dejarlas claras desde el principio, y yo no me siento con fuerzas de discutir. Necesito un coach a domicilio, una inyección de energía, de optimismo.
No soporto los horarios, las rutinas, soy una indisciplinada social, pero hay que hacerlo (levantarse temprano, ser normal).
De todos modos puedo agradecer que durante un par de meses he podido ir a mi bola, acostarme bien tarde, levantarme menos temprano y trabajar bastante en mis cosas, sentirme feliz, creativa, útil, y ya está bien, no se le puede pedir tanto a la vida.
Ya no podré ser la envidia de mis amistades, la mujer más realizada del planeta, pero tengo fe, esto de los horarios será temporal, yo no soy un ser de horarios, ¿o sí?
Bueno, lo mejor es que volveré a las lecturas del periódico por las mañanas, con el café con leche, y a hacer dieta, al fin y al cabo, ser normal no es tan malo, ni mi futuro trabajo, dicho sea de paso. Que soy una llorona, (y me duele la espalda, y en el fondo estoy un poco acojonada).

Filminuto coctelera

¿Se acuerdan de los filminutos?

POLITO IBÁÑEZ

Creo que yo estaba en ese concierto, me gustaba mucho Polito, no sé qué estará haciendo ahora. Ah, como extraño el Karl Marx, esa sensación de estar ahí, eufóricos, de que el teatro sea a la vez salón de baile y que apenas suene un poco de música con ritmo, la parte de delante se transforme en discoteca. Eso es un teatro para mí, algo asequible al bolsillo y que se pueda recorrer, donde se pueda salir a ligar un poco al lobby si una parte del espectáculo te aburre, jajaja.
Ojo a la interpretación a capella de Polito, es un gran intérprete con una voz impresionante.