Me hablan los objetos

Había dicho hace aquí unas pocas páginas que ahora mi mundo son los objetos, lo que ellos representan, conceptualmente, para un estilo de vida que se basa en su posesión.
Yo, como muchos de ustedes, antes sentía un total desprecio por lo material, nos habían inculcado que era malo sentir aprecio por todo lo que no fueran los ideales, como si de una secta budista se tratase y no de un país. Nunca olvidaré las anécdotas de mi padre, que me contaba que en los 70 solamente tenía un par de zapatos, sus botas cañeras, y que con eso iba a todas partes, incluyendo a los guateques de su juventud. Y no pasaba nada, pero digo yo: ¿qué daño le hubiera hecho tener otros pares de zapatos para escoger? Misterios de la ideología marxista.
Pero he aquí que una servidora, renegada de una idelogía que llegué a aprender tan bien como mi propio nombre, anda cual espía insertada en la meca del consumismo, propagando patrones de conducta que no quiere para sí, sirviendo estereotipos en bandeja de plata con una mano mientras con la otra se tapa la nariz. Ya sé que no es legal, pero hay que comer, ¿saben?
Y sin embargo cada vez me asombro más al descubrir que en el fondo no son tan feos esos vestidos, que a mi espalda castigada le vendría de perlas un masaje y un día en un spa, que no me disgustaría recorrer medio mundo en un crucero. El diablo tienta, dicen.
Hoy me ví escribiendo sobre un antiguo teatro reconvertido en tienda y casi lloro de pensar en los secretos que tendría guardado ese lugar en sus rincones, floja que soy. Y me entusiasmé pensando que aunque ya no sería más teatro, al fin y al cabo iba a continuar haciendo soñar a la gente con sus objetos, ilusionando y haciendo felices a algunas personas que por un rato se olvidarían de sus problemas mientras recorren sus estanterías o se toman un café en su bar, sintiéndose elegantes y ¿por qué no? felices, diferentes de los que arrastran los pies por las calles húmedas de esta ciudad invernal.
Quizás me estoy ablandando con los años, o volviéndome igual que ellos, conservadora, pero a día de hoy creo que aunque es cierto que los objetos no traen la felicidad, estos están tan íntimamente asociados a las personas y a sus vivencias que deberían tener un lugar más importante en nuestra escala de valores. Yo por ejemplo, ya no concibo la vida sin mi café con leche de por la mañana, sin mi ducha caliente, alguna crema, perfume, mi música, mi ordenador (aunque en el futuro quizás reconsidere esto último, porque no es justo que sea él quien me domine a mí y no yo a él), y muchos otros detalles que me hacen más complicada, no más una hoja ligera que puede ir y venir con un morral bajo el brazo. Necesito mis libros, por ejemplo, y no sé qué me haría si me fuera a meditar a un monasterio, como a veces he deseado, y me impidieran llevarme algunas cosas.
Creo que esto, en mayor o menor medida, nos pasa a todos, y por esto me pregunto: ¿quién fue el bárbaro que dijo que las cosas materiales eran malas? ¿Quién dijo que había que renunciar a la historia, olvidar el peso de los siglos, para llegar a ser mejores? Mal rayo lo parta. De no haberlo conocido me habría evitado más de un conflicto ideológico, incluyendo la cara de pocos amigos con que me mira mi jefe cuando ve que no me motiva mi trabajo.